(Spuren gegangener Wege. Wind auf den Händen, Frost an den Beinen. Ringsum kratzen Besen über Stein und Eis, die ersten Unruhigen brechen schon wieder auf. Kurs suchen, Kurs halten.)
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Späte Pause am Fensterbrett. Blockierte Terminals, entgleitende Prozesse. Und immer noch duftet es nach Wacholder, feuchter Wiese, Fluss, Stadt. Der Boden vibriert unter fließendem Verkehr, irgendwo plappert ein Radio vor sich hin. Türen schlagen. Ein junger Mann schiebt ein rostiges Fahrrad durch die abgeschlossene Hofwelt. Reglose graue Tauben im Schneefang, auf dem Wipfel des höchsten Baumes sitzt eine Elster und wartet darauf, dass die Sonne wieder mehr Fuß fasst. Freitagnachmittag und schon fast zu spät.
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Etwas später, Außenwelt. Sichelmond über Flachbauten und ihre Anmut verzaubert. Erstaunt, wie sehr sich Rituale des vergangenen Jahres manifestiert haben. Der Abend ist trocken, klar, kalt. Letzte Brigade Weihnachtsmänner, preisgesenkt, und gestörte Elektrik im Supermarkt des geringsten Misstrauens. Eine junge Frau mit abwesendem Blick soll den Kunden die Vorzüge von Rabattkarten verkaufen, Enthusiasmus und Erfolg halten sich in Grenzen. Auch: Zu aufdringliche Telefonate. Boulevardpresse, Schlagzeilenpuls. Aber zumindest die Musik schweigt. Betonstille, Neon-Aura.
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Mittag, im Treppenaufgang. Fröstelnd, darauf wartend, dass der Kreislauf wieder in Schwung kommt. Leere Briefkästen, immer noch brechend volle Mülltonnen. Die ersten Nachbarn schleifen ihre Tannenbäume und Weihnachtssträucher durch die Flure, ziehen eine Spur aus traurigen grünen Nadeln und vereinzelt übersehenen Strohsternen hinter sich her. Ein Stapel von alten Videokassetten und Büchern, regendurchnässt, direkt neben der schweren Haustür. Stunden ohne Termine, Stunden ohne wirkliche Form. Himmel unschlüssig zwischen Weiß und Grau.
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In between hours. Watching the play of Christmas lights above the backyards. A late bus passing through the stop, empty, like a blurred yellow ghost heading outbound. Restoring some rudimentary order: Living room. Kitchen. Tired laziness wrestling that anxiety of how next morning might welcome a sleepy soul. No real sense of time yet.
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