Dann: Küchenwein und Blumenkohl. Dazu Regen, der durch den frühen Abend tropft, Seen auf den Vordächern bildet und Wellen schlägt, die sich an Inseln alter Teerpappe brechen. Zu hell für die Stunde, zu spät für das Licht. Und in den Höfen schleicht eine nasse Katze durch die Büsche und Zäune auf dem Weg zurück zu ihrem Balkon. Unter strukturlos weitem Grau gleitet die Stadt in die Dämmerung.