Zwischen Sprache, Wasser, Weltraum, Blitzen. Eine Stadt in der Stadt, eine Welt im Kleinen, und andere Gedanken für Tage und Wochen.
Unter freiem Himmel. Gesang und Stimmen und warme Steine. Der Wind nimmt diesem Tag seine Hitze. Ein Gefühl von Sommer.
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Mittagsstille im Grünen. Ein Spiegelbild auf Wassertonnen, das eigene Grau, Wechselspiel mit dem Grau der schweren, kalten Sonntagsluft. Erinnerungen an Fuchs und Waschbär, verlassene Lager, aufgewühltes Unterholz. Akelei und Zwielicht.
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Ein Stück abseits der Route und ein wenig über der Stadt. Mittendrin und dabei genug, ohne wirklich beteiligt sein zu müssen: Dialoge in fremden Sprachen, nah, fern. Ein paar Bücher, ein paar Worte. Und eine Blume im Glas. Wolkenwelten. Noch kein Regen.
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Fliederpause, Sonnenschirm, Sturmböen. Ein Güterzug. Unterbrochene Leitungen ununterbrochener Fluß. Grünfink zwischen den Ästen, und Spuren der Waschbären auf feuchter Erde. Irgendwoanders, zumindest für ein paar Minuten.
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