(Zwischen Wolken die Sonne. Zwischen den Nachrichten der Vorabend. Immer zu viel Information. Die schönen Orte. Ihre sauberen Plätze. Ihre gepflegten Vorgärten. Ihre tiefe kalte Finsternis.)
Ortswechsel als Marke im Kalender. Asphalt unter den dünnen Reifen, ungewohnte Richtung zu ungewohnter Zeit. Keine Chance, die Stunde aus den Schatten der Häuser zu lesen in irgendeinem der Viertel, die die Route schneidet. Ein mattgrün lackierter Kleintransporter verkauft Suppe aus einem mattgrünen Anhänger, Geruch von Kohle und Bratfett liegt über dem Vorplatz. An einem anderen Ende der letzten verbliebenen Brache wird ein Bagger vom Tieflader gefahren. Halb durch den Tag, orientierungslos und leicht benommen.
Zwischenzeitlich, auf schmaler Fahrbahn: Unscharfe Büsche, Bäume, Hochspannungsmasten. Sonnenuntergang eines Künstlers, dem nur Farbe wichtig war und der bei Strukturen eher in Nachlässigkeit verfiel. Endlosschleife, kantige Musik, an der mindestens zwei eigene Jahrzehnte kleben und jedes Wort in Erinnerung eingebrannt ist: Dance away the meters // through the muddy waters // we are submariners // close to foreign shores. Hypnotisch-konzentrierte Dämmerung, die Hügel, die Vergangenheit, die Lichter der Großstadt, Signaturen einer Linienmaschine im Landeanflug, Baukräne, das Muster der Seitenstreifen im Kegel von schnell bewegten Scheinwerfern. Für einen Augenblick ganz ruhig in Eile und Gedankenlosigkeit.
Wege in Etappen und ähnliche Bilder an den Stationen, die es zu passieren gilt. Frühling hängt zwischen dichtem grünem Laub. Die Luft trägt schwer an Pollen, lässt sich eher schneiden als atmen. Gelegentliche heftige Schauer reinigen kurz, rinnen in den Graben, lassen Dampf und Nebel zurück. Und irgendwann findet man sich wieder dort, wo der eigene Schlüssel passt. Blickt über bekannte Dächer. Hört vertraute Stimmen. Und hält mit Dankbarkeit die gelegentliche Schwere in Schach. Wieder zieht der Abend ein.
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Unterwegs, Regionen und Welten innerhalb kurzer Strecke. Blindschleiche auf warmem Stein. Verschiedene Insekten inmitten eines Meeres aus Blüten. Morsches Holz und nutzlose Zäune. Auch hier braucht es keine Grenzen.
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