The backyards. Old stones old trees and the shadows seem the ever same. Echoes, a elrctric bass guitar playing distorted chords, some frequencies resonating with the windowpane. Missing a pond, a lake, an ocean to float in.
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Einige klapprige Minuten weiter ist man wieder Teil jenes Viertels, als wäre man nie anderswo gewesen, und kauft sich Brötchen, Joghurt, Obst in einer langen Schlange, in der um diese Zeit die Bürobewohner noch weitestgehend fehlen. Zwei junge Männer in Arbeitshosen diskutieren die Welt, und die resignierte Mutlosigkeit in ihren Stimmen steht in seltsamem Kontrast zu den aggressiven Sprüchen auf ihren Shirts. Aber vielleicht erkennt man auch immer nur das, was man sehen will. (Jalousien bleiben geschlossen, das Wasser ist zu warm, blockierte Lücken zwischen Terminen, das Hoffen auf Wirksamkeit und eigene Robustheit im Lauf durch den heutigen Parcour. Andauernd heiß gelaufen, immer noch keine Abkühlung.)
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(Das Grün im Unterholz welkt. Erste Sonnenblumen liegen auf dunkler Erde. Schmetterlinge und Wespen tanzen über die späten Blüten. Keine Wolke, kein Wind, die Hitze klebt an jedem Stein. Ameisen im Schuh, Dreck unter den Nägeln und der Schwung verliert sich mit dem weichenden Tag.)
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Keine Zeichen nächtlicher Gäste in den Aufnahmen. Auch während des fortschreitenden Tages sind die Parzellen derzeit still. Die Büsche und Stauden wuchern, verbergen. Neue Ernten, von klappriger Leiter aus, hoch zwischen den Bäumen. Ungesehen, ungehört. Für ein paar Minuten. Das Wehmütige im welkenden Sommer. Die Milde von reifem Obst.
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Anderswo. Verschiedene Himmel und ihre Schwere. Sonne auf dicht bewachsenen Beeten. Brombeere, Pflaume, Ringelblumen. Das Jahr altert.
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