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The process of becoming oneself in every other morning. 

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Eisiger Wind bei viel zu warmer Sonne, Blinzeln im grellen Licht und nur langsam gewöhnen sich die Augen an die Realität außerhalb der eigenen Kammern. Anderer Supermarkt, endlos lange Schlange, das Viertel hat offenbar genau jetzt Freiraum für die kleineren und größeren täglichen Erfordernisse. Und dazu gehören auch die Boulevardpresse und der Korn. Ein junger Mann fragt seine Begleiterin angesichts gut gefüllter Eimer ebenso hingebungsvoll wie unbeholfen, ob sie Blumen braucht. An der Kasse staut sich alles, aber niemand legt besonderen Wert auf Hektik. Die Pause flieht.

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Zwischen den Stunden den Themen den Konferenzen den Tickets: Offene Konsolen, offene Systeme. Ströme von Ereignissen, die wenigsten davon erwünscht. Unbequeme Wahrnehmungen, die in kontroversen Diskussionen und beträchtlichem Mehraufwand resultieren werden. Der Himmel über dem Betonviertel bleibt derweil dicht und grau, treibt Schauer neuen, dichten Regens durch die Tiefe zwischen den Häuserzeilen. Das Gelb der Bahn kaum mehr als ein schwacher Farbpunkt, der schnell wieder hinter den Kurven und Seitenstraßen verschwunden ist. Hantieren mit Listen, Jonglieren mit viel mehr Bällen als Händen. Und dazu weitergehen, Schritt für Schritt.

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Drei Farben: Blaustern, Tulpen, Forsythie. Spuren von Mäusen in trockener Erde, das Vogelfutter wurde knapp. Dichte Wolken und rauher Wind von der Heide her. Wasser immer noch aus dem Kanister, Duft von Inselseife und Nachklang vergangener Reisen. Einige Parzellen entfernt wehen Fahnen, wacht ein Schäferhund aus Keramik über akkurat gepflegte, ordentlich eingefasste Beete. Verkehr auf den Schienen, und der Gesang einer Kettensäge. Vormittag, dahintreibend.

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Irgendwo neben den Dörfern. Mittagsstille und Lärm diverser Motoren. Skeptische Krähen, Eichhörnchen auf Armlänge. Im Schwung bleiben, auch an Tagen, die Strukturverzicht ertragen können. 

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