Mittagshitze unter den Sandalen. Zu warm, um halbwegs klar zu denken. Spärlicher Wind in den Bäumen. Der Hausmeister gegenüber trotzt dem Wetter, brennt wieder einzelne Kräuter aus den Fugen des trockenen Bürgersteigs. Faseriger Rauch treibt mit den Böen über Asphalt. Sonnenschirm vor der Kneipe, und ein scharfer, kleiner Schatten darunter, in den sich einige verstaubte Bauarbeiter zurückgezogen haben. Man spricht nicht mehr, als man muss, bewegt sich nicht weiter, als unbedingt erforderlich. Und der eigene Geist ist schon wieder viele Schritte weiter, irgendwo ganz anders.