Schließlich Asphalt der vertrauten letzten Meilen unter den Reifen. Keine Linien, enge Piste, links, rechts Wald, der schon herbstlich anmutet und deutlich bessere Zeiten gesehen hat. Kein Gegenverkehr, der letzte Bus fuhr vor Stunden, und um diese Zeit kommt man bestenfalls an, um diese Zeit bricht man nicht mehr auf. Ein Gedenkstein mit obskurem Schmuck, eine Industrieruine hinter rostendem Maschendrahtzaun, ein morscher Wegweiser. Mittelgebirge fern der Stadt. Zu spät für Abendsonne.