Andere Nachbarschaften, Vorstädte, Betonmeilen. Die Bauern mähen das Getreide, Landschaft von hier bis zum Horizont verdeckt durch eine gelbliche Wolke, die über die Scheiben streift, durch die Spalte der Fenster zieht, den Moment mit dem Duft von Ernte, Erde, Sommer erfüllt, und Fantasien über alle Arten von dunklem Brot. Man nimmt andere Routen, passiert andere Engstellen, fühlt sich beobachtet beim Überqueren des verlassenen Dorfplatzes und dem Eindruck wackelnder Gardinen. Es ist leicht, fremd zu sein.