Sehr viel später: Auch die eigenen Zimmer finden wieder zum Licht jener Wochen. In manchem Alten, verpackt in Kisten und Holzwolle, lebt mehr Vergangenheit, mehr Jugend und Kindheit mit, als man sich mitunter eingestehen möchte. Wieder Gedanken an viel neuen Schnee, aber bislang ist die Nacht so wolkenlos und kalt wie der Morgen davor, auf den Fenstern überfrieren die Reste des gestrigen Eises, reflektieren die eigenen Farben, brechen jene, die auf den Balkonen und über den Höfen leuchten. (Noch immer Post. Noch immer einige Probleme ohne Ideen, einige Ideen ohne Probleme. Illusionen von Zeitersparnis und Effektivität. Irgendwann wird das Gleichzeitige zum Dauerzustand, aus dem man sich selbst des Abends schlecht lösen kann. Die Dämmerungen lächeln milde über Vorstellungen von Dingen ohne Reihenfolge: Traumbilder im wachen Alltag.)