Weiterziehen mit den Querstraßen und den Wolken. Warten auf mehr Licht. Der Hausmeister fegt den Innenhof, fischt leere Zigarettenschachteln aus dem kleinen Teich, grüßt so freundlich und nervös wie immer. Aufzug, Flure, leere Zimmer. Irgendwo rumpelt ein Geschirrspüler, noch lauter als sonst in der Stille des Augenblicks. Der Rhythmus der Ortes, in dem man sich langsam wieder verortet.