(Die Kohle verglüht. Transparente Flüssigkeit aus kleinen Gläsern, ein Geschmack von Anis, die Luft voller Heu und Gras. Alte Musik drängt sich in müde Erinnerungen. Geschichten, Namen, Linien zwischen Markierungen in einem Stammbaum. Eigene Historie dazwischen, wie fast immer. Helle Dämmerung. Genügend Müdigkeit für viele Nächte.)