Mittag. Sonnenlicht in der Kreuzung, die Schatten werden kürzer. Wortmeldungen aus Kanälen, zu denen man im Moment nicht gehört. Auch: Kalte Hände, kalte Nasenspitze, das Mikroklima zwischen den vertrauten Wänden hält am Winter fest. Wilde Katze, irgendwo ruft die Türklingel, nebenan füllt eine sonore Radiostimme das Zimmer und darüber hinaus ist niemand zu hören. Silberne Linien in den Bäumen. Fluglinien identifizieren, Kurse verfolgen, mit der Ferne sein. Dinge, für die sich Platz findet inmitten der dichten blauen Takte. Und Kaffee, immer noch, schon wieder.